Поэзия, РАЗДЕЛ ПЕРВЫЙ. ДНЕВНИК ГОМУНКУЛА

ДОМ ТВОРЧЕСТВА – 93

Я снова в этом доме, где когда-то
Был на друзей и замыслы богатым.
Теперь я в сожаленьях и утратах.
Однако, этим стенам все равно.
Они меня забыли уж давно.

А я так рад, что стены уцелели.
Смотрю на зевы окон их я: ”Те ли?”
Вот воздух – тот же, как тогда, в апреле,
Когда любовь аллеей что до гор
Ушла шагов печатая укор.

А в холле – пусто. Пусто и в столовой.
Нет никого, разносчик только новый.
Любой твой жест расценит он толково.
А раньше подавала здесь Ажар,
В глазах уйгурских пряча сердца жар.

Писатели, важны и седовласы,
Как судомойки здесь точили лясы,
Так и тянуло всех их в ловеласы.
Тогда открыл я, только без обид,
Своих собратьев старших зоовид.

Со мною подружились два поэта.
Один весь яд, другой – из грез и света.
Однако, оба – под пятой запрета.
В могиле тот, что светел, а другой
Ведет все также свой неравный бой.

Лед тронулся… Теперь живем на льдине,
И дышит прямо в задницы пучина,
Сыграют в ящик скоро арлекины.
Сыграют… Точно… Но пока, пока
Эпохи ветер мне студит бока.

Свет блеклый… Сырость… В щели окон дует.
Поодаль дружно водку жрут буржуи.
Пойду над переводом поколдую.
Здесь все другое, но неисправим,
Каким я был и остаюсь таким.

Не нужен прежде и не нужен ныне
Сиротствую, как будто на чужбине.
Что делать если Родина – пустыня.
Да, я обломок мировой тоски
Заброшенный в невинные пески.

Жаль, не курю. И нет здесь телефона.
Часы никак убытка не нагонят.
Над крышами – гробницы фараонов.
Здесь стены подпирает тишина.
А за окном – обмокшая сосна.