СОЮЗ ПИСАТЕЛЕЙ – 95

Здесь стойкий запах “самопала”,
Как сводный брат мочи и кала.
А эти рожи, как бумага,
Что испражненья промокала.

Поэтов нет — попы и попы,
Последний дар бездарно пропит.
Здесь продают себя нероны
За восхвалений жалких опий.

Здесь жуткий привкус “самосада”,
Похуже мрачных грез де Сада.
Здесь каждый горд икнуть и нюхать
Миазмы барственного гада.

Здесь гибнут судьбы и таланты,
Здесь лилипуты жрут гигантов.
Смердя вовсю здесь правят балом
Мертворожденные мутанты.

На что мне мир, зачем мне Запад,
Когда задами сжат в клоаке
Кляну свой нос за страсть к озону,
Когда такая мода какать.