Ты вроде кирпичика в здании мира,
Найди свою нишу и там укрепись.
Абай
Приступаю к письму, чтоб хоть как-то встряхнуться от скорби.
Изменяю я музам, но музы, наверно, простят.
И пускай календарь до последней странички оборван.
Полон яблок и слив беспечально запущенный сад.
Календарь мой не сад, он оборван моею рукою.
Скоро осень. И пусть. Все останется также, как есть.
Смена красок и дней уже вряд ли меня успокоит.
И вестей я не жду, мне любая безрадостна весть.
В лабиринте сознанья — садовник? Цветок ли? — блуждая,
Шлю свои позывные сошедшей с орбиты звезде.
Я на шаткой земле сюрреальный кирпичик Абая,
В мирозданье мне тесно и слишком просторно в гнезде.
Или время восстало, пространство прессуя в таблетки,
Иль дороги свихнулись, прохожих ведя лишь в Содом.
Но хватаясь за все, оскорбляясь молчанием предков,
Не найду я той ниши, где был бы забытый мной дом,
Я смеюсь надо всем и над многим в бессилии плачу.
И пусть это зовут западней, злосчастьем, судьбой,
Я не равен себе, а значит, живу наудачу.
До какой-нибудь встречи, — и может быть, даже, — с собой.