Меня стараются уверить,
Что я живу не на Венере.
И получается так ловко.
Что я прописан на Весновке,
Что комната моя — не келья
И каждый тащит свое зелье.
Зовут то в Турцию, то в Питер,
То в мифа сны, то в рок событий.
“Пролей,- стыдят меня воззванья,-
За братьев кровь в Азербайджане!”
Переварить ли эту кашу
От Дерриды до простокваши?
Пихают книги и газеты,
А я себя зову поэтом,
Хоть мне указывают зычно,
Что я казах русскоязычный.
Но я не ящер и не рыба,
Чтобы меня вот так смогли бы
Законсервировать как в банку
В уж надоевшую осанку.
Пусть пьют кумыс, дымят “соломой”,
Я — тихий брат всему живому.
Люблю на улице и дома
Провинциальную истому,
Где все знакомо, близко, мило
И не кричат:”Судью — на мыло!”