Природе вширь стремиться надоело,
На человеке, как палач на скрипке,
Она такие проверяет трели,
Как в предпоследней жизненной попытке.
Дубинкам, может, тоже больно,
Но мы-то скрипки, нам больнее это.
Они молчат, а мы выводим сольно
Художников, Артистов и Поэтов!
Количество природе надоело,
Ей совершенство стало вдруг нужнее.
И потому она выводит трели,
Где каждый звук соперничает с нею!
К чему? Зачем? Сама она не знает.
Ей идеал, как и конец, неведом.
Смычок ее над струнами витает
И в каждом звуке слезы сквозь победы!
И в каждом звуке непокорством пламя
От тела скрипки реет автономно.
И не понять – то ли природа нами,
То ль ею мы играем словно гномы!
Вам качество? О, как мелко желанье
Зачем же струны вы смыли кровью?
Жестокая, любимая, родная,
Ну кто ты, кто ты без моей любови?