И дождь пошел, как будто угадав,
Как ждали мы его призывной речи.
Целуя корни самых скромных трав,
Дубов надменных пригибая плечи.
Претит ему самодовольный вид
Пейзажа пропыленного на славу.
Кентавром рассыпая дробь копыт,
Вершит он суд свой и творит расправу.
О, если б мне обресть такую мощь –
Разрушил б я границы, догмы, клетки.
Чтоб трепетала от бессилья ложь,
На плаху правды изгнанная сердцем.
Чтоб сами мы, хоть это нелегко,
Указывали б на свои изъяны.
Чтоб на вопрос – «Откуда ты и кто?»
Мы отвечали гордое: «Землянин».
Пророчество не самый злой порок…
Простите, грешен, я увлекся вроде.
А дождь все льет — не бог и не пророк,
Обычное явление природы.