Лучше не мыслить в стихах,
но разве возможно не мыслить…
О, бедная мысль, зажатая в ритмы и рифмы,
задыхающаяся в благозвучии,
Я знаю, ты никогда не признавала формы,
Твоей мощи так тесно в размерах…
Выходи на простор какая ты есть –
скорпионом, жалящим самого себя
и не важно, как тебя назовут.
Чем больше постигаю
эфемерность величия мира,
тем больше тревожусь –
кажется, что опоздал.
О, не смейтесь,
быть может,
для совершенства мира
не хватает
какой-то капельки доброты,
что усохла во мне
или в вас…
Мы с вами близко не знакомы,
Но я не вижу в том проблемы.
Ведь в душах наших унисоном
Звучит одно и то же Время.
Я столько был обманут в чувствах,
Но сохранил в глазах улыбку.
Искусство вовсе не искусство
Без чистых чувств, смычка и скрипки!
Бежали в думы, мы бежим от дум.
Нам некогда, мы в затяжном цейтноте.
То бум машин, то гарнитурный бум,
То тапки в моде, то в фаворе боты.
И только в дождь – под шепот, шелест, стук,
Поймем всем сердцем и признаем честно,
Что путь наш в жизни не спираль, а круг –
Пластинка буден лишь с одною песней.
Расстреляли его на рассвете,
Как будто рассвет расстреляли.
Расстреляли его на рассвете,
И окрасились горечью дали.
Расстреляли его? Нет – убили!
Расстреляли рассвет в колыбели.
Расстреляли его? Нет – убили!
Насладясь кровяной капелью…
Природе вширь стремиться надоело,
На человеке, как палач на скрипке,
Она такие проверяет трели,
Как в предпоследней жизненной попытке.
Дубинкам, может, тоже больно,
Но мы-то скрипки, нам больнее это.
Они молчат, а мы выводим сольно
Художников, Артистов и Поэтов!
Количество природе надоело,
Ей совершенство стало вдруг нужнее.
И потому она выводит трели,
Где каждый звук соперничает с нею!
В пепельнице пепел и окурки,
А в голове сплошной туман и дым.
Со мной играет кто-то темный в жмурки,
И я играю поневоле с ним…
Боюсь поймать и сам боюсь пойматься,
Боюсь уйти и не уйти боюсь!
И кажется – я прикурю от счастья,
Но как всегда, в затяжке горькой — грусть…
Бывает час, когда с собою в ссоре,
И некому помочь тебе в беде.
Ты беспощаден в жестком разговоре
С самим собой и о самом себе.
«И кто я?» Ты зеркало на место
Кладешь, как будто делая не то,
И странно, что с такою болью в сердце
Ты выглядишь невинным, как дитё.
И дождь пошел, как будто угадав,
Как ждали мы его призывной речи.
Целуя корни самых скромных трав,
Дубов надменных пригибая плечи.
Претит ему самодовольный вид
Пейзажа пропыленного на славу.
Кентавром рассыпая дробь копыт,
Вершит он суд свой и творит расправу.
О, если б мне обресть такую мощь –
Разрушил б я границы, догмы, клетки.
Чтоб трепетала от бессилья ложь,
На плаху правды изгнанная сердцем.
Стучится кто-то. Я открыл глаза,
Уставился в провал окна зияющий…
А по стеклу — то ль влага, то ль слеза,
Которая приснилась мне вчера еще.
Вчера вот так же скребся за окном
Весенний дождь, но как-то по-осеннему —
Усталый, мудрый, беззащитный гном,
Напомнивший печалью Джо Дассена мне.
А этот вроде так же тих, но нет —
Твердит свое, задумчивостью скованный,
Струя вокруг потусторонний свет,
Мерещится за ним лицо Бетховена.
